?

Log in

Как всегда, спешу поделиться эмоциями.
На сей раз речь пойдёт о гениальнейшем актёре Сергее Витальевиче Безрукове. О его даре актёрства, о его отдаче зрителю, о его подаче нам Сергея Есенина.
Сам спектакль, спектакль-исповедь, уже по названию обещает зрителю что-то сокровенное, что-то таинственное. А уж если речь идёт о великом поэте, о поэте душой и сердцем вросшем в Россию, то ожидание становится ещё более томительным.
Я всегда знала, что Безруков блистательный актёр кино, но о том, что он ещё и блистательный актёр театра, только догадывалась. И вот, наконец, убедилась в этом лично.
Его мастерство перевоплощения в великих людей, будь то Пушкин, или Высоцкий, или всё тот же Есенин, подверглось немалой критике и спорам. И ведь вопрос явно не в том, хорошо или плохо сыграл Безруков. Вопрос в том, почему в людях столько желчи, которую они позволяют выплёскивать на человека, который чтит и доносит до нас нашу культуру, нашу историю и нашу эпоху.
Но, чтобы не отвлекаться от основной мысли, расскажу про спектакль Хулиган. Исповедь.
В зале Московского Губернского театра ни одного свободного места. Третий звонок, и вот на сцену выходит он. Аплодисменты не смолкают на протяжении нескольких минут. И вот звучит его голос, который нельзя перепутать ни с чьим другим. Со сцены, лично, актёр просит отключить мобильные телефоны. Приятно и непривычно, потому что мы привыкли, что в театрах это объявляют по громкоговорителю. Но Безруков не из тех. Безруков близок к народу. Так близок, как и сам Сергей Есенин.
Спектакль-исповедь. На протяжении двух часов Безруков ведёт монолог от имени великого поэта. Чтение стихов иногда прерывается песнями, танцами и минутными безсловесными театральными представлениями. И, казалось бы, два часа на сцене человек читает стихи... Можно и устать бы... Но он настолько сильно держит зал! Настолько завораживает его чтение... С надрывом, с полной самоотдачей... Что после каждого стихотворения ждёшь следующее, жадно глотая каждое произнесённое слово.
Он показал нам Есенина таким, какой он был, есть и будет. Поэт-хулиган, поэт-скандалист. Это была его жизнь, по-другому он не смог бы жить. По-другому не был бы он тем, кем мы его знаем сейчас. Его стихи не были пропитаны бы той беззаветной, беспамятной любовью к Родине, к людям, к животным, если бы он был другим.
И мне стыдно за наш народ, который может только обливать грязью то, что сами сделать не могут. И пусть говорят что угодно, честно признаюсь, я не встречала ещё человека, который бы настолько проникновенно читал стихи Есенина. Это не преувеличение и не фанатизм. И те, кто когда-либо слышал это и видел, меня поймут.
Занавес закрывали три раза, зал Безрукова не отпускал.. А он всё читал... и читал... и читал!
IMG_6540
IMG_6543
IMG_6549
IMG_6545
IMG_6539

Весна, кажется, просыпается... И понимаешь это не потому, что таит снег, не потому, что вместо надоевшего зимнего пальто надеваешь лёгкую курточку... Весна просыпается внутри.. В тебе.. Где-то далеко, в глубине тебя начинает теплиться огонёк. Выходишь на улицу, вдыхаешь воздух грудью, и огонёк раздувается. Не сразу, поначалу еле заметно. Но с каждым шагом силы прибавляются.
Весна в тебе просыпается от того, что просыпаются воспоминания. Воспоминания чего-то особенного, чего-то невероятно потрясающего. Улица... Зимой не замечаешь, как она прекрасна. Зимой и она, и все твои воспоминания прячет снег и ночь. Но сейчас идёшь, и вдруг что-то кольнуло. Ты долго не можешь понять, не можешь вспомнить...
Твоя весна прочно связана с этим городом, который хранит целый сборник твоих воспоминаний. Это волшебный город. Невольно вспоминаешь слова из песни "...Я не знаю, где ещё на этом свете есть такая же весна..." Весна и этот город не существуют друг без друга. Этот город хранит твои секреты и мысли. Весна пробуждает их в тебе.
Центр. Садовое кольцо. С Берниковской набережной виден купол Храма Христа Спасителя. Вот оно, воспоминание из детства. Идёшь в школу... Оттуда же едешь на букашке в Московский зоопарк. Оттуда же уезжаешь от родителей во взрослую жизнь. Весна.
Арбат. Великая улица. Вот её хозяин. В памяти звучат великие строки. Идёшь дальше, и около знаменитой стены звучат уже другие строки, но сердце не перестаёт волноваться... Две такие разные судьбы.. Две разных эпохи. Но обе вызывают волнение в тебе, ибо составляют определённую часть твоего духовного мира.
Любовь твоей жизни... Таганка... При этом слове замирает сердце. Только вслушайся... Таганка... Таганка, и в памяти возникает красное кирпичное здание. Театр на Таганке, репертуар которого ты знаешь наизусть! Тебя не волнует, кто там нынче художественный руководитель. Ты понимаешь только то, что это Театр на Таганке.
Таганка, и вспоминаешь Таганскую площадь, аккуратные особнячки, каких больше нигде не встретить. И громадные генеральские дома с огромными арками. И Котельническую высотку, которую видишь из окон родительского дома.
Но вот возникает в памяти ряд улиц, и тебя прошибает электротоком! Ты не можешь говорить... Тебе тяжело дышать.. И эти воспоминания самые волнительные. Ты думаешь "так давно это было..." А вдыхаешь воздух, и кажется, что это было только вчера... Только вчера была та весна, когда этот город был свидетелем твоих сегодняшних воспоминаний. И он бережно их хранит, чтобы каждую весну пробуждать их в тебе. Каждую весну...

Posted via LiveJournal app for iPhone.

Игра в Гришковца

Бывает думаешь "Столько мыслей в голове.. Сейчас как напишу всё это, и так это получится у меня красиво, умно, закручено и восхитительно!" Начинаешь писать и встречается лоб в лоб с провалом. Все мысли, которые до этой минуты казались такими ёмкими и важными, вдруг теряют всю окраску и глубокий смысл, они теряются в голове и никак не хотят выплёскиваться на общее обозрение. Ты вдруг понимаешь, насколько они ничтожны и малозначимы! Ну, скажем, едешь ты утром на работу, на дворе конец марта, а на улице снегопад такой, что ты по колена в снегу. Ты едешь, бесишься.. Потому что обычно до метро едешь 5 минут, а тут все 30!! ВАШУ МАШУ!! Народ толкается, наступает тебе на твои новые сапоги, и ты думаешь "Какого хрена не действует Персен, который ты уже месяц пьёшь????" И думаешь "Вот как приеду сейчас, как выдам все свои бесявые мысли!!!" Но приезжаешь, начинаешь писать... И всё... В голове уже ничего нет... И ты невольно думаешь "Ну почему так? Так хотелось блеснуть красноречием.. Досада..."
А ещё начинаешь спрашивать себя (как в известном фильме) "Зачем?" Поехал в метро, посмотрел на людей. Убедился в тупости некоторых представителей. Думаешь "Такую статью напишу!!! Все как прочтут, как поймут, что это о них!! Вот я буду молодец!" А потом думаешь "Ну а нафиг это надо? Ну кому я открою тайну, что тупость-это когда на эскалаторе все выстроились справа, и ты думаешь, что сейчас пройдёшь пешком слева, идёшь и на середине пути натыкаешься на стоящую слева тётку... ЕПВАШУМАТЬ!! Вот ты какого х..встала тут? Для кого объявляют "стойте справа, проходите слева"? Для тебя, чтобы ты специально встала слева? И вот ты, как дебил, встаёшь за этой тёткой, позади тебя тоже встают люди и стопудово думают именно на тебя, что это ты мешаешь им пройти, а не эта тётка! Или та же вечная эпопея уставших мужчин, которые до момента появления в вагоне беременной девушки, старенькой бабушки или женщины с ребёнком были бодры и веселы, а после их появления резко уснули. Думаешь "Ну напишу я это... И что? Что от этого изменится? Мужики не перестанут засыпать перед стоящей над ними женщиной с животом, бабушки не перестанут ездить в 7 утра с тележками в метро и давить этими телегами тебе ноги, и всегда найдётся такой кретин, который протолкнёт тебя в вагон, когда вагон уже переполнен до отказа".
Но самое важное.. То, что ты не можешь передать словами свои чувства и эмоции, связанные с твоим сокровенным миром.. Миром, где ты сидишь с ним на полу и слушаешь Земфиру.. Миром, где ты молчишь и он молчит, но вы понимаете друг друга.. Миром, где обижаешься на него.. Но когда видишь его, забываешь все обиды. И все эти бабки, тупые мужики и снегопад теряют значимость. И ты боишься только одного... Того, что вот сейчас так хорошо, значит стопудово потом будет плохо. И гонишь от себя эти мысли.
И хочется это всё так красиво написать... Чтоб как у Земфиры. Но... Доезжаешь до своей станции, и всё становится так неважно, кроме твоих мыслей о том, как вы сидите на полу и молчите...

Posted via LiveJournal app for iPhone.

...

Сотри его из memori, сотри его из memori, сотри...
Сегодня утром в институте имени Вишневского умер выживший хоккеист железнодорожников Александр Галимов... последняя ниточка Локомотива оборвалась... И хотя я мало что знала об этих парнях, мне так кажется, что это моя личная потеря... Очень больно, грустно и плохо...

...

Маленько, чёрненькое пушистое чудо, тихонько поскуливая, ждёть меня дома. А когда я приду, он будет радоваться мне, как маме)) и обязательно лизнёт меня в нос, и конечно же завиляет хвостиком... Я сейчас расплачусь...

Грустно...

Сегодня грусть... Сегодня скорбь...
Вчера мы потеряли прекрасных парней. Вчера не стало хоккеистов клуба "Локомотив". Для меня, человека, для которого слово "Локомотив" - родное, это огромное горе. Это несчастье для всей страны.
Сегодня еду на работу, а у самой мысли там, в Ярославле. И слёзы на глазах. С футбольным клубом "Локомотив" я уже около 10 лет, и для меня хоккеисты железных дорог такие же братья.
Слов мало... одна скорбь.
Вечная память...

Скорбим(((

Больно...Горько...

Маугли и Каа лежат под пальмой, Каа дремлет, а Маугли скачет вокруг него.
Маугли: Каа, Каа, а вон видишь тот кокос? Я могу его достать?
Каа (сонно и протяжно): даа, Мауглии, можжжешшшь....
Маугли: Каа, Каа, а вон тот кокос, который выше, я могу достать?
Каа (закатывая глаза): можешшшшь, Мауглиии, можешшь...
Маугли (неунимаясь): Каа, Каа, а вон тот кокос, который ещё выше, я могу достать?
Каа: Можешшшшь, Мауууглиии... ты кого угодно можешь достааать....
Тема: "Салон красоты под землёй".
Я по-прежнему продолжаю наблюдать за удивительным и непредсказуемым миром людей в общественном транспорте. И сегодня на повестке дня барышни, которые умудряются наводить красоту на лице прямо во время движения поезда.
Красят глаза, рисуют стрелки, выщипывают брови... Одна умудрилась сделать весь макияж полностью, начиная с тона лица. И всё это грязными руками, на засаленное лицо. Мерзость.
Большинству женщин и девушек это не понять, так как нормальные люди знают, что макияж своего рода вещь интимная, скрытая от посторонних глаз. Ну согласитесь, зачем окружающим знать, что на тебе тонны штукатурки? Да даже, если не тонны, зачем показывать, как ты красишься?
А самое смешное, как на это реагируют мужчины. Некоторые смеются, некоторых это реально бесит! И самое интересное, что ни в ком это не вызывает интереса и положительных эмоций. Ну согласитесь, показывать людям, особенно мужчинам, как ты марафетишь гудок, это по крайней мере, не эстетично!
Многие ответят, что мол "нам наплевать на окружающих, я человек без комплексов". Ничего подобного! Это не показатель отсутствия комплексом, а просто наличие глупости в организме. И поверьте, со стороны это выглядит мерзко и смешно.